Le grattement se fit entendre à nouveau à 1 h 40 du matin, sourd et délibéré, comme si on avait traîné un meuble d’un pouce avant de l’arrêter net. Yelena resta parfaitement immobile, les yeux grands ouverts dans l’obscurité, comptant les secondes jusqu’à ce que cela se reproduise. Mais rien ne se passa.
« Ce ne sont que les canalisations », murmura-t-elle dans la chambre vide, d’une voix faible et peu convaincante. Elle se dit que l’immeuble était vieux : le bois se contractait et certaines parties s’affaissaient sous le froid impitoyable de février. Vivant dans cet appartement depuis huit mois, elle connaissait bien sa « bande-son » nocturne habituelle : le tic-tac prévisible du radiateur, les douches tardives du voisin du dessus et les grincements de l’ascenseur deux étages plus bas. Ce n’était pas l’un de ceux-là. C’était beaucoup plus proche, peut-être juste devant sa porte d’entrée.
Elle se redressa, retenant son souffle jusqu’à ce que ses oreilles bourdonnent littéralement sous l’effort, mais n’entendit plus rien. « Reprends-toi, Yelena », marmonna-t-elle en se frottant le visage. Lorsqu’elle finit par se rendormir, elle s’était à moitié convaincue qu’il ne s’agissait que d’un rêve très réaliste. Cette nuit-là était simplement la première où elle ne savait pas encore qu’il fallait avoir peur, la dernière nuit ordinaire avant qu’elle ne commence à tenir le compte.