Elle n’a pas présenté la tour de manière spectaculaire. En fait, elle a agi comme si elle n’avait rien d’inhabituel. « C’est différent une fois qu’on est là-haut, je pourrais vous montrer », a-t-elle dit avec désinvolture. Puis elle nous a conduits à l’intérieur. Il n’y a pas d’escalier normal qui serpente à travers la structure. Au lieu de cela, un ascenseur traverse directement le milieu de la tour, vous transportant vers le haut tandis que le quartier s’effondre lentement sous vos pieds.
Plus nous montions, plus la vue devenait étrange. Les palmiers qui semblaient grands depuis le trottoir se trouvaient soudain en dessous du niveau des yeux. Les toits se sont aplatis en rangées bien ordonnées. Les routes sont devenues calmes et lointaines. Puis les portes se sont ouvertes. L’intérieur n’était pas exigu ou industriel comme nous l’avions prévu. On le sentait soigné. Du bois chaud enveloppait les pièces circulaires, suffisamment poli pour que l’espace brille presque dans la lumière de l’après-midi. Les murs incurvés et les détails intégrés ne semblaient ni improvisés ni anciens.
Tout avait l’air entretenu. Pas mis en scène. Pas luxueux. Juste entretenu. Et d’une manière ou d’une autre, plus nous montions, plus la ville en contrebas ne se sentait plus du tout liée à la maison.