Miriam tint le collier sous le robinet de la cuisine, frottant doucement avec son pouce, et la ternissure se réduisit pour révéler un éclat d’or terne et la forme inimitable d’un pendentif ovale, à peu près de la taille d’une pièce de cinquante pence. Sur l’une des faces, une petite pierre incrustée – d’un rouge profond, peut-être du grenat – entourée d’une bordure de minuscules points en relief. Au revers, des marques qui pourraient être des lettres, ou quelque chose de plus ancien que des lettres.
« Apportez-le à quelqu’un », dit Miriam en le posant sur l’égouttoir.
Le lundi, Gerald l’emmena chez Ackerman & Son sur Parliament Street, le genre de magasin qui avait encore une cloche au-dessus de la porte et des coussins de velours dans la vitrine. C’est là qu’il avait acheté la bague de fiançailles de Miriam, vingt-six ans plus tôt, au père. Aujourd’hui, c’est le fils – David Ackerman, la cinquantaine, des lunettes en demi-lune, les manières prudentes et sans hâte d’un homme qui a manipulé toute sa vie les objets précieux des autres.
Gerald posa le pendentif sur le comptoir en verre et ne dit rien, curieux de voir ce qu’un professionnel en ferait. David Ackerman le prit. Il le tourna une fois. Puis il le posa, ôta ses lunettes et regarda Gérald avec une expression qui n’était pas tout à fait celle à laquelle Gérald s’attendait – non pas la curiosité polie d’un homme qui évalue un bibelot, mais quelque chose de beaucoup plus réservé que cela.