Tim refusait de la regarder. Assis sur les marches du porche, les coudes posés sur les genoux, il fixait une fissure dans le béton comme si celle-ci lui devait une réponse. « Je ne veux pas que tu épouses mon père. » Il le dit d’un ton neutre, sans colère, ce qui, d’une certaine manière, rendait la chose encore plus difficile à supporter.
Julia s’assit à côté de lui, en prenant soin de laisser un peu d’espace entre eux. « Tu peux me dire pourquoi ? » Il secoua la tête, d’un petit mouvement sec, comme si la raison était quelque chose qu’il avait enfermée à double tour et dont il avait avalé la clé. « Tim, le mariage est dans une semaine. S’il y a quelque chose que je devrais savoir… » « Je ne peux pas », dit-il d’une voix qui se brisait. « Tu ne me croirais pas de toute façon. »
Elle voulait insister davantage, mais quelque chose dans son regard l’en empêcha. Pas de l’entêtement. De la peur. « D’accord », dit-elle doucement. « Pas ce soir. Mais ce n’est pas fini. » Il acquiesça, sans toujours la regarder dans les yeux, puis rentra. Julia resta assise seule sur les marches pendant un long moment, repassant l’année écoulée dans sa tête, à la recherche de ce qui avait bien pu lui échapper.