C’était la conversation qu’ils avaient eue sur les marches de la véranda — celle qui l’avait laissée assise seule dans le noir, sans être plus près d’une réponse. Elle n’a pas laissé passer ça. Le lendemain soir, pendant que Mark était parti chercher les vêtements au pressing pour le dîner de répétition, elle a trouvé Tim dans sa chambre et s’est assise sur le bord de son lit. «« Tu as dit que je ne te croirais pas », dit-elle. « Mets-moi à l’épreuve. »
Il hésita si longtemps qu’elle crut qu’il allait refuser à nouveau. Puis il se leva, se dirigea vers son bureau, ouvrit le tiroir du bas et en sortit une vieille photo aux coins usés, comme si elle avait été manipulée à maintes reprises. « C’est ma mère », dit-il en la lui tendant. « La vraie. Pas celle que papa t’a montrée. »
Julia fronça les sourcils, perplexe. « Comment ça, pas la vraie ? » « La photo qu’il t’a montrée… ce n’était pas elle. Je ne sais pas qui c’était. Mais c’est elle, celle-là. » Sa main tremblait légèrement. « Regarde-la. Regarde-la, c’est tout. » Julia prit la photo, toujours sans comprendre, se préparant à quelque chose qu’elle ne savait pas nommer.