Une semaine plus tard, la nièce âgée d’Elias Grant arriva au siège du parc. Mara s’assit avec elle dans un bureau privé, faisant glisser délicatement l’alliance en or sur la table, puis les photographies développées. La femme prit la bague, les doigts tremblants, et la pressa contre sa paume. Elle ferma les yeux, des larmes traçant des sillons sur ses joues burinées par le temps.
« Pendant soixante ans, certains murmuraient qu’il était mort et d’autres qu’il l’avait abandonnée », dit doucement la nièce. « Anna est morte en croyant qu’il reviendrait vers elle, jusqu’à son dernier jour. » Elle leva les yeux vers Mara, un sourire doux-amer effleurant ses lèvres. « Mais il jouait les héros. Il essayait simplement de rentrer chez lui. »
Quelques semaines plus tard, l’entrée de la grotte fut définitivement scellée derrière une lourde barrière d’acier, dont l’existence n’était pas signalée. Le paquet enveloppé resta exactement là où il avait été déposé il y a des siècles, gardé par la pierre et par la mémoire de l’homme qui avait tout donné pour le protéger. Harlan était mort des décennies auparavant, alors qu’il s’enfuyait d’un procès. Mais alors que Mara se tenait au belvédère, regardant le soleil plonger derrière le bord du canyon, elle savait que son anonymat n’avait pas survécu. Le mystère n’attendait que le moment où la pierre révélerait enfin la vérité.