« Je ne vais pas laisser tomber, Priya. Pas après ce qui s’est passé le mois dernier », dit Luis d’un ton ferme. Loin de reculer, il se mit à constituer un dossier en béton. À chaque service, il sortait pour prendre des photos en haute résolution, noter des horodatages précis et calculer les secondes exactes perdues par les ambulances qui arrivaient. Il s’était même mis à attribuer des surnoms colorés aux récidivistes dans son carnet en cuir.
« Regarde, voilà encore “Prime Time” », marmonna Luis à voix basse à l’intention d’une infirmière en chef un après-midi, en prenant rapidement une photo de la Mercedes argentée de Trent Sterling qui tournait au ralenti juste sous le panneau lumineux des urgences. « Il croit que le fait d’avoir son visage sur un panneau publicitaire lui donne droit à un service de voiturier personnel. »
Puis il y avait le « Dr VIP », un chirurgien esthétique suffisant qui garait sa Porsche à carrosserie élargie près des portes des urgences tous les jeudis après-midi, avec une régularité d’horloge. Luis consignait chaque infraction avec une précision discrète et obsessionnelle.