Helen ouvrit l’enveloppe. Elle la lut à la table, Richard et Owen de chaque côté d’elle, le bruit de la réception lui procurant une étrange intimité. Owen avait écrit sur les années qui s’étaient écoulées depuis la lente reconstruction, la vie qui avait suivi. Vers la fin, il avait écrit : Je ne sais pas comment porter ce que je dois. Mais j’aimerais, si vous le permettez, passer un peu de temps à essayer.
Claire, qui lisait par-dessus l’épaule de sa mère et le dissimulait imparfaitement, se redressa brusquement. « Bon, dit-elle avec l’efficacité qu’elle déploie lorsqu’elle essaie de ne pas pleurer devant les gens, je crois que quelqu’un à cette table a besoin d’une aide. « Je crois que quelqu’un à cette table a besoin de plus de champagne et je suis presque certaine que c’est moi. » Elle disparut. Marcus l’a suivie.