Un vendredi matin, un peu plus d’un an après avoir été vue pour la dernière fois, June a posé un manteau noir sur le lit. « Tu peux encore changer d’avis », dit-elle. Claire se regarde dans le miroir. Elle portait encore la décoloration d’une ancienne ecchymose près de la mâchoire et une fine égratignure sous un œil.
Elise Grant l’a conduite à St. Agnes dans une voiture banalisée. Elles sont arrivées par l’allée latérale après que les personnes en deuil soient entrées. La pluie s’est mise à tomber doucement sur le cimetière. À travers le mur de pierre, Claire pouvait entendre le premier hymne s’élever pour elle, les voix tremblant sur les mots qu’on leur avait donnés.
« Ma mère est là-dedans », dit Claire. « Je sais », répondit Grant. « Ma sœur pense qu’elle m’enterre « Je sais Claire se demande presque s’il ne serait pas plus miséricordieux de faire demi-tour à ce moment-là, juste pour épargner à ses proches l’horrible vérité de ce qui allait se passer. C’est alors qu’elle entendit sa voix à l’intérieur de l’église, stable et blessée, qui commençait à dire à tout le monde ce que Claire représentait pour lui. Sa main se referma sur la poignée de la porte de l’église. Elle l’ouvrit.