Il atteignit le mur latéral en bois pourri du garage détaché. De près, l’odeur nauséabonde l’obligea à s’étrangler dans sa manche. Arthur oriente sa lampe tactique vers le bas. Un liquide épais, d’un brun noirâtre, s’infiltrait activement sous le mur latéral du garage, remontant à travers la terre et tuant une parcelle de trèfle à l’endroit même où le sol s’inclinait vers la cour d’Arthur. Il ressemblait à du goudron et reflétait le faisceau de la lampe de poche avec un reflet irisé écœurant.
« Voilà la preuve », se dit Arthur en chuchotant, sa poitrine se serrant avec un mélange de terreur et de justification. Cela ressemblait exactement à du vieux sang coagulé s’accumulant sur une scène de crime horrible. Il leva les yeux et aperçut une fenêtre haute et crasseuse, recouverte de dizaines d’années de toiles d’araignées. Il devait voir à l’intérieur. Il traîna une vieille caisse en bois abandonnée jusqu’à elle et l’enjamba avec précaution pour s’élever jusqu’à la vitre.