Le lendemain matin, Arthur est assis sous son porche, épuisé et sale, son téléphone composant le 911. Il était prêt à se passer de Marge et à demander l’intervention d’une unité d’urgence. Mais avant qu’il ne puisse appuyer sur la touche, une camionnette rouillée et bruyante s’engagea dans l’impasse et se gara dans l’allée des Henderson. Ce n’était pas M. Henderson. C’était un homme plus jeune portant des bottes de travail tachées de graisse. C’était Tim, le fils adulte de M. Henderson.
Voyant qu’il avait l’occasion de le mettre en demeure et d’exiger des réponses, Arthur a franchi la limite de la propriété et a coincé Tim juste au moment où il sortait de son camion. Arthur resta figé, essayant de masquer sa panique par de l’autorité. « Jeune homme ! Votre père a de sérieuses explications à donner. J’ai vu le liquide, je sais ce qu’il y a sous la bâche dans ce garage, et les autorités sont prévenues immédiatement ! »