Tim s’est arrêté, l’air complètement déconcerté, les clés de son camion pendantes dans sa main. « Qu’est-ce que tu racontes ? Mon père n’est même pas là. » « Ne jouez pas avec moi ! » Arthur s’emporte, la voix haute et tendue. « Il y a une nette odeur de pourriture qui se répand dans mon jardin ! Je sais qu’il a fait quelque chose de terrible avant de s’enfuir ! » Tim cligna des yeux, regardant le visage frénétique et taché de sueur d’Arthur jusqu’à la limite de la propriété où une petite parcelle d’herbe près de la clôture d’Arthur était complètement noire et morte.
Une prise de conscience soudaine et lassée s’est emparée de son visage. Il poussa un long et lourd soupir. « Oh, non », marmonne Tim en se frottant les tempes. « Ecoutez, mon père a déménagé dans un centre d’aide à la vie autonome il y a deux semaines. J’ai emballé sa maison la nuit. Suis-moi. Je vais ouvrir ce foutu garage pour que tu puisses voir le désordre qu’il a laissé derrière lui. »