Les officiers se tiennent le nez lorsque la porte s’ouvre, l’odeur concentrée de l’abîme se répandant comme un mur physique. Arthur ignore la brûlure de sa gorge, il veut à tout prix prouver son innocence. Il saisit une brosse métallique et l’une des plus grosses mottes d’or, frottant frénétiquement les couches de sable et de boue. « Regardez », insiste-t-il, la voix haute et tendue. « Sous la crasse, c’est brillant. C’est… »
Il s’arrêta. Au fur et à mesure que la croûte extérieure se détachait, la matière en dessous semblait étonnamment légère, presque comme de la cire durcie ou du liège. Il n’avait pas le poids froid et rigide du métal. Les flics se sont penchés, leur scepticisme grandissant à mesure que l’odeur nauséabonde s’intensifiait à chaque coup de pinceau. « Cela ne ressemble pas à l’or que j’ai jamais vu, Arthur », marmonne l’officier en chef, en tirant son col sur son visage.
Même Arthur dut admettre que les brillantes traînées d’ambre paraissaient maintenant ternes et étrangement organiques.