Clara se gara à un pâté de maisons de là, les mains moites contre le volant. Elle attendit quelques minutes, rabattit sa capuche sur son visage et se glissa à l’intérieur de l’établissement silencieux. L’air ambiant sentait l’expresso cher et la musique de jazz douce. Elle se cacha derrière un grand pilier architectural situé à l’arrière, balayant du regard la pièce faiblement éclairée.
À travers l’élégant feuillage du café, elle aperçut Tom assis à une table d’angle. En face de lui se trouvait une femme. La femme était entièrement tournée vers Clara, le dos tourné à la salle, ne révélant qu’une silhouette élégante, un manteau de créateur impeccable et des cheveux parfaitement coiffés. Clara ne pouvait pas voir son visage, mais elle voyait parfaitement Tom.
Une prise de conscience lourde et déroutante frappa Clara alors qu’elle le regardait. Tom n’avait pas l’air d’un homme qui profite d’une aventure glamour et excitante. D’habitude, quelqu’un qui se faufile a l’air heureux, ou du moins normal, mais Tom a l’air tout à fait malheureux. Ses épaules étaient voûtées et son visage était crispé par l’inquiétude, l’anxiété et une frustration profonde et épuisante.
Clara observa dans un silence angoissant la mystérieuse femme qui faisait glisser un épais dossier professionnel en cuir sur la petite table. Tom tendit la main, ses mouvements étant remplis d’une profonde et brute reconnaissance, et plaça fermement sa main sur celle de la femme, la serrant fortement. Il leva les yeux vers elle avec un regard de gratitude intense et désespérée.