Clara a levé son téléphone, ses mains tremblant violemment, et a pris une série de photos claires et indiscutables de l’intimité. Elle en avait assez vu. Ce soir-là, Clara attend dans le salon sombre. Les photos qu’elle avait prises au café étaient affichées sur son ordinateur portable, la lumière bleue intense illuminant son visage.
Lorsque Tom franchit enfin la porte d’entrée, toujours vêtu de son costume sur mesure et l’air complètement vidé, Clara alluma la lampe du salon et tourna l’écran directement vers lui. « Dis-moi qui elle est, Tom », dit Clara, d’une voix terriblement calme. « Dis-moi depuis combien de temps tu couches avec elle et tu me mens en face
Tom s’est figé au milieu d’un pas, ses yeux se fixant sur les photos claires de lui tenant la main de la mystérieuse femme dans la cabine du café. Il ne s’est pas mis sur la défensive, il n’a pas craqué et il ne s’est pas démené pour inventer un autre alibi. Au contraire, il poussa un long et lourd soupir, l’épuisement des derniers mois le rattrapant enfin. Il s’approcha, s’assit dans le fauteuil en face d’elle et la regarda droit dans les yeux.
« Clara, je n’ai pas de liaison. Je ne t’ai jamais été infidèle », dit Tom tranquillement, la voix posée mais fatiguée. « La femme sur cette photo est Vanessa, l’ex-femme de ton oncle