Mathew grimpait un étroit sentier de chèvres qui serpentait sur le flanc de la crête. Sa lampe de poche était en train de mourir, le faisceau vacillant dans un jaune pâle. Il l’a balancée de gauche à droite, son espoir s’estompant avec la lumière. Il se mit à prier, à marchander avec la montagne, à promettre n’importe quoi s’il pouvait seulement voir le visage de son fils une fois de plus.
Soudain, le vent s’est calmé pendant une brève seconde. Dans cette poche de silence, Mathew l’a entendu. Ce n’était pas un cri ou une plainte. C’était un léger tapotement rythmique. Clac. Clac. Clac. On aurait dit deux pierres frappées l’une contre l’autre. Mathew s’est figé, retenant son souffle. Clac. Clac. Le bruit provenait d’un groupe de rochers juste au-dessus de lui.