« Michael ? Chuchota Mathew, la voix tremblante. Il grimpa les derniers mètres du sentier, ses bottes glissant sur la glace traîtresse. Il contourna un gros rocher plat qui surplombait un petit creux. Le faisceau de sa lampe de poche balaya l’obscurité de la crevasse et, pendant un instant, il crut que son esprit lui jouait des tours.
Michael était assis là. Il avait trouvé une petite alcôve sèche où la neige n’avait pas atteint. Il était recroquevillé en boule, mais il ne pleurait pas. Il tenait dans ses mains deux pierres grises qu’il frappait calmement l’une contre l’autre. Il leva les yeux vers Mathew, ses yeux clignotant contre la lumière, son visage strié de saleté mais remarquablement calme.