L’air de la salle de séjour était étrangement calme. Le docteur Aris, un homme qui a passé trente ans à traiter toutes sortes de patients, des Bulls de prix aux félins sauvages des montagnes, ne bouge pas. Cela faisait dix minutes qu’il était agenouillé sur le linoléum froid, son stéthoscope appuyé sur l’épaisse fourrure argentée du plus petit chaton. John et Fiona se tenaient dans l’embrasure de la porte, les mains entrelacées, guettant la moindre lueur d’espoir sur le visage du vétérinaire. Mais le Dr Aris s’est rassis et n’a pas esquissé un sourire rassurant.
Son visage était un masque d’incrédulité pure et pâle. Il n’avait pas l’air d’un homme ayant découvert un virus commun, mais d’un homme qui venait de voir un fantôme. Ses mains, habituellement stables comme la pierre, tremblent légèrement lorsqu’il range le stéthoscope. Il regarda les trois créatures – qui le regardaient en retour avec leurs pupilles rondes et obsédantes – puis John.
« Je n’ai jamais vu un tel rythme cardiaque », murmura-t-il, la voix fêlée. Il se leva brusquement et se dirigea vers la porte comme s’il devait s’échapper de la pièce. « Je ne peux pas traiter cela ici, John. Nous devons les emmener immédiatement à la clinique avant qu’ils ne cessent complètement de respirer. » John regarda par la fenêtre l’abîme blanc de la tempête, les congères s’amoncelant contre la vitre. Les routes avaient disparu, ensevelies sous des mètres de neige mouvante.
Il sentit un nœud froid d’effroi se resserrer dans sa poitrine, se demandant comment ils allaient pouvoir traverser ce désert gelé. La situation n’était pas seulement mauvaise, elle était mortelle.