À l’intérieur de la salle de traumatologie, le monde bascula dans un chaos maîtrisé. Les moniteurs se mirent à biper, projetant une lumière verte crue sur le visage de l’enfant. « Saturation en O₂ à 88. Pouls filiforme, avoisinant les 140 », annonça Elena en découpant rapidement la veste rose trempée de la petite fille. À mesure que le tissu humide se détachait, Elena sentit son estomac se nouer. Des ecchymoses sombres, en forme de doigts, fleurissaient sur les bras pâles de l’enfant.
Devant les portes coulissantes en verre, les agents de sécurité formaient un demi-cercle tendu. La fourrière avait déjà été prévenue, mais le pitbull refusait catégoriquement de partir. Il se dressa sur ses pattes arrière, appuyant ses énormes pattes avant boueuses directement contre la vitre. Son souffle lourd embuait la vitre tandis qu’il observait les médecins à l’œuvre, sa queue donnant un petit coup frénétique et anxieux à chaque bip du moniteur.
Vingt minutes plus tard, les résultats d’analyse s’affichèrent sur l’écran d’Elena. Le bilan toxicologique faisait apparaître une ligne rouge vif et alarmante : benzodiazépine. Un sédatif puissant, délivré sur ordonnance. Elena sentit une rage froide et aiguë s’installer au plus profond de sa poitrine. Ce n’était pas un accident de cour de récréation. Quelqu’un avait délibérément drogué cette petite fille.