Lorsque l’agent de la fourrière arriva, muni d’une lourde perche en acier, Elena sortit complètement de la salle de réanimation pour lui barrer le passage. « Vous ne mettrez pas de nœud coulant à ce chien », dit-elle d’une voix réduite à un murmure menaçant qui ne laissait aucune place à la négociation. « Il a voyagé Dieu sait combien de temps et sur quelle distance pour sauver une enfant mourante. Il n’a pas montré les dents à un seul membre du personnel depuis que nous l’avons amenée à l’intérieur. »
L’agent regarda l’imposant pitbull, puis baissa les yeux vers le sol, qui était couvert de taches d’eau de pluie et de boue sombre provenant des coussinets déchirés du chien. Il soupira et baissa la perche. « Écoutez, infirmière, d’un point de vue de la responsabilité civile, un pitbull errant dans une unité de soins intensifs, c’est un cauchemar. S’il s’en prend à… » Elena l’interrompit brusquement : « Il reste ici, juste derrière la vitre », dit-elle. « Si l’administration a un problème, dites-leur que j’assumerai personnellement les conséquences. »
Elle se rendit dans la salle de pause, remplit un grand bac chirurgical en inox d’eau propre et le fit glisser vers lui. Le chien but à grandes gorgées, désespérées, sans jamais détourner son regard de la petite fille.