Enfin, le vétérinaire sortit, un sourire fatigué sur le visage. « C’est un battant. L’eau a été évacuée de ses poumons. Il va s’en sortir. » Submergée par le soulagement, Kelly entra dans la salle de réveil. John était déjà assis près du chien, caressant doucement son pelage doré. Il fixait ses propres mains ridées et usées.
« Regarde ces callosités, mon pote », murmura John d’une voix tremblante. « Avant, je construisais des maisons… là-bas, dans le Montana. J’avais une femme. Et un fils… » Il se figea soudain. Ses yeux s’écarquillèrent alors que le brouillard qui envahissait son esprit se dissipait brusquement. Il leva les yeux vers Kelly, le visage baigné de larmes. « Je me souviens », murmura-t-il. « Je m’appelle Frank Miller. Je les ai perdus tous les deux. Mon fils… J’appelais mon fils Buddy. »
Buddy ne quitte jamais Frank. Si vous vous rendez à St. Clair aujourd’hui, vous les verrez se promener ensemble dans les allées du jardin tous les soirs sans exception. La mémoire et la voix de Frank lui sont entièrement revenues ; ses cinq années de silence sombre ont enfin été apaisées par le chien qui l’a ramené chez lui.