« Nous sommes vraiment désolés de ne pas être arrivés plus tôt, Mme Martin », dit l’agent Torres, l’air grave, tandis qu’il prenait sa déposition. Dehors, les gyrophares bleus de trois voitures de police projetaient des ombres frénétiques sur ses murs. Le scepticisme qui transparaissait lors de son appel téléphonique précédent avait complètement disparu ; dès qu’ils avaient compris qu’un intrus avait physiquement pénétré chez elle, le commissariat avait déferlé sur l’immeuble.
L’homme fut conduit dehors menotté, la tête baissée, un formulaire de candidature froissé dépassant de sa poche. « Je suis vraiment désolé », marmonna-t-il en passant devant elle. L’inspectrice Miller s’avança, s’apprêtant à remplir les papiers. « Nous pouvons l’inculper pour effraction avec effraction, Mme Martin. Il nous suffit de votre signature pour porter plainte. » Yelena regarda les épaules tremblantes de l’homme et secoua la tête. « Non », dit-elle doucement, d’une voix qui se stabilisait. « Ne portez pas plainte. Il a juste besoin d’aide. »
Les agents hésitèrent, surpris, mais respectèrent son souhait, promettant de le mettre en relation avec les services sociaux à la place. Le concierge de l’immeuble fut tiré du lit à 2 h du matin pour souder définitivement la porte du placard. Yelena verrouilla sa porte cette nuit-là, tandis qu’un silence pesant s’installait dans l’appartement. Les bruits cessèrent, et la nourriture resta là où elle l’avait laissée, mais pendant les semaines qui suivirent, elle se surprit quand même à tendre l’oreille.