La foule se rassemble
À cinq heures, la nouvelle s’est répandue comme seules les nouvelles d’une petite ville peuvent le faire : rapidement, de façon confuse, sans qu’on puisse l’arrêter. Une femme promenant son chien avait photographié la coque saillante de la passerelle. L’image a été postée, partagée et, en l’espace de quatre-vingt-dix minutes, elle a été reprise par trois sites d’information régionaux et un site national. Alors que Declan avait terminé son troisième appel au bureau de planification des urgences de la ville, soixante personnes étaient déjà alignées le long de la rive du canal, le téléphone levé, le cou tendu.
La police est arrivée pour établir un périmètre de sécurité. Puis un responsable du patrimoine du conseil municipal s’est présenté, planchette à la main, parlant prudemment des protocoles. Un homme prétendant être un historien de la mer est apparu de quelque part et a commencé à donner une conférence impromptue à qui voulait bien l’entendre. Le long de la rive, l’ambiance était à la fois festive et étrange, mi-foraine, mi-scène de crime.
Declan se tient à la barrière et regarde le sous-marin. Une équipe de l’autorité de pompage avait poursuivi la vidange sur ses ordres. Une partie de la coque était désormais visible – une tour de guet, trapue et légèrement inclinée, émergeant de la vase comme un doigt crochu. Quelqu’un dans la foule derrière lui émit un sifflement grave.