Scellé dans l’obscurité
L’intérieur du sous-marin était étroit et bas de plafond, comme tous les sous-marins, mais il était aussi incroyablement sec. Sec, comme s’il avait été protégé de l’eau du canal par une conception ou une réparation qui avait tenu pendant plus de quatre-vingts ans. Declan balaya de sa torche les tableaux de bord, les jauges, la couchette rabattable et les ferrures rouillées sur le mur. Tout est intact. Intacts.
Dans le compartiment avant, derrière une porte de cloison qui s’ouvrit avec une facilité surprenante, ils trouvèrent deux choses qui firent que Sorcha s’arrêta de marcher et que Declan oublia de respirer. Le premier était une caisse de stockage en métal, vert militaire, marquée au pochoir d’une séquence de lettres et de chiffres que Sorcha photographia sans commentaire. Le second était un carnet de bord. Il était enveloppé dans un ciré, posé sur une étagère comme s’il avait été laissé là par quelqu’un qui s’attendait à revenir.
Declan prit le carnet de bord. Ses mains gantées tremblaient légèrement. Le ciré avait fait son travail – les pages étaient jaunies mais lisibles, denses d’inscriptions allemandes manuscrites à l’encre délavée. La dernière entrée est datée de novembre 1943. Mais c’est le nom écrit à l’intérieur de la couverture – en anglais et non en allemand – qui le surprend.