Gerald n’était pas un homme qui lisait la signification des choses. Il avait passé trente ans comme ingénieur civil. Il croyait aux données observables, aux calculs et à l’ennuyeuse fiabilité des faits. Mais ce soir-là, assis à la table de la cuisine avec le pendentif sous la lampe de lecture de Miriam, il s’est senti touché d’une manière qu’il ne pouvait pas rationaliser. Le travail artisanal était, même pour son œil non exercé, extraordinaire. Chaque minuscule granule de la bordure était parfaitement sphérique, pas plus gros qu’un grain de sable, et fixé à la surface sans soudure visible. Il s’était renseigné sur Castellani après avoir quitté Ackerman’s, et les reproductions de bijoux de cette époque avaient une certaine conscience de soi, la qualité un peu trop parfaite d’un travail fait pour impressionner. Il s’agissait de quelque chose d’autre. Il y avait une certaine retenue, comme si le bijou avait été fabriqué non pas pour démontrer son savoir-faire, mais simplement parce que le fabricant ne connaissait pas d’autre façon de travailler.
Miriam s’assit en face de lui, ne lisant rien, l’observant. « Tu vas suivre ça », dit-elle. Ce n’était pas une question.
Gerald a contacté le Yorkshire Museum le lendemain matin. L’agent de liaison des trouvailles, une femme vive et pratique nommée Dr Sarah Okafor, accepta de le recevoir dans la semaine. Lorsqu’elle arriva, elle examina le pendentif avec la concentration contrôlée de quelqu’un qui a l’habitude de ne pas révéler ce qu’il pense avant d’en être certain. Puis elle l’a posé, a croisé les mains et lui a dit qu’en vertu de la loi sur les trésors de 1996, il était probablement obligé de signaler sa trouvaille.
« Pourquoi probablement ? Demanda Gerald.
« Cela dépend, dit-elle, de ce que c’est réellement