Le jeudi matin, Arthur avait complètement oublié cet e-mail bizarre jusqu’à ce que son assistante, Chloé, le contacte via l’interphone. « Arthur, j’ai une certaine Marian Woodard sur la ligne deux ; elle dit que c’est urgent concernant l’annonce de Willow Lane. »
Arthur décrocha le combiné et lui demanda si elle avait bien reçu son analyse du marché immobilier du quartier. « Tout à fait, jeune homme », répondit une voix claire et remarquablement posée. « Et bien que j’apprécie vos graphiques colorés, le prix reste fixé à 2,2 millions. J’ai besoin d’un agent qui comprenne la valeur d’un bien — êtes-vous cet agent ? »
Arthur serra les mâchoires face à cette perte de temps flagrante, se disant qu’aucun acheteur ne paierait des millions pour une maison de banlieue de 1 200 pieds carrés uniquement pour sa valeur sentimentale. « Alors venez la voir par vous-même, Arthur », dit Marian d’une voix douce, mais avec une détermination sous-jacente qui le prit au dépourvu. « Demain à dix heures. Si tu penses toujours que je suis folle, je te laisserai partir. »