Le lendemain matin, Arthur engagea sa berline BMW noire flambant neuve sur Willow Lane, l’irritation bouillonnant toujours sous sa veste de costume sur mesure. Il avait passé le trajet à répéter un discours sans concession et comptait bien lui faire prendre conscience de la dure réalité des expertises immobilières, des prêts bancaires rigides et des raisons pour lesquelles faire perdre son temps à un professionnel ne faisait pas bonne impression.
Alors qu’il ralentissait pour s’arrêter devant le numéro 142, son scepticisme ne fit que s’accentuer. La maison était d’une banalité incroyable, ressemblant exactement à tous les autres bungalows du quartier avec sa peinture crème défraîchie, sa pelouse soigneusement tondue et ses gnomes en céramique gardant le porche.
« Un quart de million au mieux », marmonna Arthur pour lui-même en saisissant sa mallette en cuir. Il remonta l’allée en béton à 10 h pile, frappa à la porte d’entrée en bois patinée par les intempéries et se prépara à rendre cette visite « pédagogique » aussi brève que possible.