Arthur rentra à l’intérieur, refermant la porte vitrée, les mains tremblant légèrement tandis qu’il posait sa mallette en cuir sur un rebord en noyer sculpté à la main. Marian l’attendait, ses yeux vifs et perçants empreints d’une complicité amusée alors qu’elle observait son visage pâle.
« Je vous dois des excuses immenses et profondément sincères, Mme Woodard », dit Arthur, la voix empreinte d’une révérence authentique. « J’ai fait preuve d’une arrogance incroyable. Je me suis strictement basé sur les données du quartier et la surface au sol, sans me rendre compte le moins du monde que je me trouvais à l’intérieur d’un chef-d’œuvre vivant. »
Il avoua que ses e-mails étaient stupides et que le prix de 2,2 millions de dollars n’était pas une illusion, mais une véritable aubaine pour sa dernière œuvre définitive. « Pendant trente ans, le monde de l’art s’est demandé où j’étais passée », dit Marian doucement, en effleurant de la main le mur lisse comme de la soie. « J’en avais simplement assez des galeries. »