« Non, s’il vous plaît, ne faites pas ça », dit Chauncy, la voix brisée. « Je n’ai rien pris. Vous pouvez vérifier, vous pouvez demander – il y avait des gens dehors – mais le gérant était déjà en train de composer son numéro. « J’ai un gamin ici avec des articles impayés », dit-il en se détournant légèrement. « Oui, ça ressemble à du vol à l’étalage. »
Le mot a fait l’effet d’un coup de poing. Vol à l’étalage. Les gens regardaient vraiment maintenant. Ils ne faisaient plus semblant. La poitrine de Chauncy se resserra. « Si tu les appelles… Je… ma mère est à la maison « , dit-il, les mots tombant d’eux-mêmes. « Elle est malade, je dois rentrer, je n’essayais pas de plaire… » Ses mains se mirent à trembler.
Ses genoux faiblissent. Tout lui échappe. « Ou bien », intervint une voix calme et posée, « nous pourrions d’abord vérifier les caméras » Ils se retournèrent tous les deux. Un homme se tenait à quelques mètres.
Décontracté. Pas gêné. Comme s’il l’avait observé depuis le début.