Frustré et isolé, Arthur s’assied à son bureau, entouré de classeurs à code couleur, et compose le numéro de la police locale. Il tombe sur Marge, une répartitrice chevronnée qui reconnaît instantanément l’identité de l’appelant. « Marge, c’est Arthur Pendelton », dit-il formellement. « Nous avons un risque biologique absolu au 412 Elm. M. Henderson a disparu et une odeur de pourriture se dégage du garage. Nous avons besoin d’une voiture de police. » Marge gémit audiblement sur la ligne. «
Arthur, le mois dernier, vous avez appelé le 911 parce que le pot d’échappement de la voiture d’un adolescent était « anormalement sombre » Laissez-moi deviner, aucun de vos voisins n’appelle pour cela ? » « Parce que la trajectoire du vent l’isole sur ma propriété ! » Aboie Arthur. « C’est une scène de crime potentielle ! « Ecoutez, je vais dresser un procès-verbal et l’envoyer à la police du comté », soupire Marge. « Mais avec le retard accumulé pendant l’été, il faudra sept à dix jours ouvrables pour qu’un inspecteur se rende sur place. En attendant, gardez vos fenêtres fermées. Au revoir, Arthur. » La ligne s’éteint.