Miller regarda son chien avec incrédulité, son visage pâlissant tandis qu’il regardait l’intrépide petite bête de somme battre en retraite. « Qu’est-ce qui te prend, Toby ? murmura-t-il, la voix pleine de confusion. Il regarda les trois petites formes gris-argent assises en rang silencieux et synchronisé sur le tapis. Elles avaient l’air inoffensives – petites, duveteuses et parfaitement immobiles – et pourtant Toby se comportait comme s’il venait de pénétrer dans le repaire d’une créature primitive.
« John, j’ai vu ce chien affronter des blaireaux sans sourciller. Mais regardez-le… il est terrifié. » Miller recula vers la porte, incapable de détourner son regard des chatons. Même affaiblis, ils dominaient la pièce avec une autorité qui n’avait pas sa place dans une ferme. « Un chien n’agit pas de la sorte avec des chatons. Il agit comme s’il y avait quelque chose dans cette pièce qui ne devrait pas exister dans la vallée. Vous avez besoin de ce vétérinaire ici, et vous en avez besoin maintenant. »