Au fur et à mesure que la nuit avançait, l’inquiétude initiale s’est transformée en une terreur froide et vive. Les chatons ne bougeaient plus. Dans un effort désespéré et confus pour les aider, John et Fiona les avaient déplacés du sous-sol vers la salle de bain, mais rien ne semblait y faire. Les chatons gisaient sur le linoléum froid, leurs petites poitrines se soulevaient dans une lutte rythmée et désespérée qui ressemblait à un déchirement de parchemin mouillé. Fiona s’agenouilla près d’eux, les mains tremblantes sur leur fourrure. « John, je ne sais pas ce qui se passe », murmura-t-elle, la voix brisée. « Ils s’étouffent ? C’est la nourriture ? » Elle essaya d’ouvrir doucement la bouche du plus petit pour vérifier qu’il n’y avait pas d’obstruction, mais il n’y avait rien – seulement ce terrifiant souffle d’air irrégulier.
John ne répond pas ; il est déjà au téléphone, sa voix est un grognement frénétique alors qu’il supplie le vétérinaire local de venir. « Je me fiche des routes, Doc ! Je viendrai vous chercher en tracteur s’il le faut. Ils n’arriveront pas au lever du soleil. » Il raccrocha et s’agenouilla à côté de Fiona, le visage pâle dans la faible lumière de la salle de séjour. Il se sentait complètement impuissant. Il avait passé sa vie à réparer des choses à la ferme, mais il ne pouvait pas réparer ça. Les chatons ne réagissaient pas à leur contact, leur fourrure argentée semblait humide et lourde sous ses paumes. Ils voyaient trois vies s’éteindre dans une maison censée être un sanctuaire, et le fait de ne pas savoir était la partie la plus cruelle de tout cela.