Dans la cuisine, le désespoir atteint son paroxysme. Fiona avait rapidement coupé de petits morceaux tendres de bœuf cru, les offrant aux trois chatons sur le sol. L’espace d’une seconde, le nez du plus petit a tressailli, mais il n’avait plus l’énergie nécessaire pour manger. Il était trop fatigué pour lever la tête, sa bouche restait légèrement ouverte alors qu’il peinait à respirer. La viande resta intacte tandis que les chatons gisaient comme des pierres grises sur le linoléum. La transition entre le chasseur féroce du sous-sol et ce frêle amas de fourrure s’est faite en quelques minutes.
Horrifiée par ce déclin, Fiona saisit le téléphone pour appeler Miller. « Quelque chose ne va pas », lui dit-elle, la voix tremblante. « Il essayait de chasser, il est affamé, mais il ne peut même plus avaler. Ils ne se comportent pas comme des chats, Miller. Je crois que nous sommes en train de les perdre. » Miller, sentant la panique, promet d’être là dans quelques minutes. Il arriva juste au moment où le soleil commençait à baisser, accompagné de son terrier vétéran, Toby. Mais dès qu’ils sont entrés dans la cuisine, l’atmosphère a changé. Toby, qui avait passé une décennie à débarrasser sans crainte les granges de leurs prédateurs, s’est soudain mis à rechigner. Il a poussé un petit gémissement pathétique et a pressé son ventre contre le sol, refusant de s’approcher d’un centimètre du salon.