Lorsque le docteur Aris a finalement franchi la porte de la salle de séjour, son manteau était couvert de neige fondue et son visage était rougi par le vent. « Les congères font un mètre cinquante de haut près du ruisseau », halète-t-il en laissant tomber son sac et en se précipitant vers les chatons. Il ne perdit pas de temps en plaisanteries. Il s’agenouille sur le linoléum froid et enfonce son stéthoscope dans l’épaisse fourrure humide. Pendant qu’il écoutait, ses sourcils se fronçaient dans une confusion profonde et troublée. Il vérifia leurs pupilles rondes et la forme unique de leurs oreilles, ses mains commençant à bouger à une vitesse frénétique et clinique.
« Comment as-tu dit que tu les avais trouvés, John ? Demande Aris, d’une voix basse et serrée. Il n’avait pas l’air d’un homme ayant posé un diagnostic, mais d’un homme confronté à une impossibilité biologique. Il a cherché dans son sac un masque à oxygène portable, mais il n’était pas adapté à leurs larges museaux plats. « J’ai vu beaucoup de choses en trente ans, mais ça… » Il s’arrêta, secouant la tête comme pour l’éclaircir. Il n’expliqua pas ce qu’il soupçonnait, mais son ton se transforma en une urgence qui fit passer un frisson dans la pièce. « On ne peut pas traiter ça ici. Je ne sais même pas si ma clinique a ce qu’il faut, mais nous devons essayer. Si nous ne bougeons pas dans les cinq prochaines minutes, leurs cœurs vont lâcher. »