La clinique n’est qu’un brouillard de lumières fluorescentes et de cris. Dès qu’ils ont franchi les portes, une équipe de techniciens les a accueillis avec un brancard. John et Fiona sont conduits dans une petite salle d’attente stérile, les lourdes doubles portes des urgences se refermant derrière les chatons. Le silence qui suit est assourdissant. Ils s’assirent sur les chaises en plastique, leurs manteaux dégoulinant encore d’eau de fonte sur le sol, et fixèrent l’horloge sur le mur.
Par la petite fenêtre de la porte, ils pouvaient voir le personnel se déplacer avec une précision frénétique. Quelqu’un, muni d’un casque, aboyait des coordonnées à une unité régionale de sauvetage des animaux, tandis qu’un autre technicien transportait un réservoir pressurisé. L’air de la salle d’attente était moqueur par sa chaleur et son immobilité. Fiona a serré la main de John si fort que ses jointures sont devenues blanches. Ils avaient fait tout ce qu’ils pouvaient – risqué leur vie sur la glace et combattu les éléments – et maintenant ils étaient réduits à l’état de spectateurs. Tout ce qu’ils pouvaient faire, c’était observer le chaos feutré des urgences et prier pour que les chatons qu’ils avaient sauvés ne soient pas sur le point de disparaître pour de bon.