Le lendemain matin, la tempête avait transformé le monde extérieur en un désert blanc immobile, mais à l’intérieur, la ferme était plus chaude que jamais. Fiona s’assit sur le tapis et souleva délicatement le plus petit des trois, une boule de fourrure ronde et argentée qui semblait étonnamment lourde et solide pour sa taille. « Il te faut un nom », murmura-t-elle en berçant le chaton contre son pull. Lorsqu’il leva les yeux vers elle, Fiona ressentit une bouffée d’affection pure. Il était indéniablement beau, avec un visage qui semblait plus expressif que celui de n’importe quel autre chat qu’elle ait jamais possédé. Sa fourrure était incroyablement dense et douce, et ses grands yeux ronds l’observaient d’un regard calme et régulier qui lui donnait une âme remarquable.
Les chatons s’avèrent être les invités les plus sages qu’ils aient jamais accueillis. Ils ne griffaient pas les meubles et ne grimpaient pas aux rideaux ; au contraire, ils se déplaçaient dans la maison à leur propre rythme, suivant souvent John et Fiona d’une pièce à l’autre, comme des ombres silencieuses et duveteuses. John observe depuis l’embrasure de la porte les deux autres chatons, assis patiemment près de ses bottes, attendant qu’il bouge. « Ils ont beaucoup de personnalité, n’est-ce pas ? dit-il, un rare sourire perçant sa barbe. Fiona lève la tête, les yeux brillants. « John, regarde comme ils sont gentils. Ils ont déjà pris leurs aises. Tu crois qu’on pourrait les garder ? » John s’agenouille pour en gratter un derrière ses oreilles larges et basses, sentant la douce vibration de son contentement. « Je ne vois pas pourquoi nous ne pourrions pas les garder », répondit-il. « Ils semblent nous avoir choisis