Le soir suivant, la joie initiale du sauvetage avait été remplacée par une anxiété lancinante. Fiona avait essayé toutes les astuces possibles – réchauffer le lait maternisé, l’offrir sur une éponge douce, et même essayer une variété d’aliments humides haut de gamme – mais les trois chatons n’étaient pas du tout intéressés. Ils ne se contentaient pas de sauter des repas, ils devenaient d’une immobilité inquiétante. Leur fourrure argentée, autrefois si vibrante et épaisse, semblait maintenant peser lourd sur leurs petites carcasses. Ils passèrent la majeure partie de la journée vautrés sur les carreaux froids de la salle de séjour, leur respiration étant superficielle et rythmée.
« Ils sont si fatigués, John », chuchote Fiona en s’agenouillant près d’eux. Elle essaya de caresser le plus petit, mais il ne se pencha pas dans sa main comme il l’avait fait la veille. Il se contente de l’observer avec ses grandes pupilles rondes, son regard semblant las et distant. John fait les cent pas dans la cuisine, vérifiant le thermostat. Il avait baissé le chauffage jusqu’à ce que sa propre respiration se bloque dans l’air, mais les chatons semblaient toujours s’éteindre sous leurs yeux. Ils ressemblaient moins à des explorateurs curieux qu’à de petits fantômes gris s’évaporant lentement. Le silence dans la maison, autrefois paisible, était maintenant alourdi par la peur de voir trois vies s’éteindre simplement parce qu’ils ne savaient pas comment les sauver.