L’anxiété a atteint un point de rupture lorsque Fiona est allée vérifier la salle de bain et n’a trouvé que deux chatons. La panique s’est emparée de la maison tandis qu’ils fouillaient chaque armoire, chaque placard et chaque tiroir, appelant le plus petit du trio. Un silence terrifiant règne jusqu’à ce que John s’arrête près de l’office de la cuisine et colle son oreille à la cloison sèche. Du plus profond du squelette de la maison, il entendit un léger grattage rythmé – pas les griffes frénétiques d’un animal pris au piège, mais un mouvement régulier et déterminé. « Il est dans les bouches d’aération, Fiona », chuchota John, le visage pâle.
L’idée que la petite créature soit perdue dans le labyrinthe des conduits ou coincée derrière un rebord de pierre dans le vide sanitaire était insupportable. La maison, qui avait toujours été leur sanctuaire, ressemblait soudain à un dangereux labyrinthe. John saisit une lourde lampe de poche et se dirigea vers les escaliers du sous-sol, l’esprit en proie aux pires scénarios. Si le chaton restait coincé près de la chaudière ou dans un trou dans les fondations, ils risquaient de ne jamais pouvoir le sortir à temps. Chaque seconde qui s’écoulait sans appel à l’aide rendait l’air de la maison plus étanche, comme si les murs eux-mêmes se refermaient sur la vie manquante.