John se déplaça dans les ombres du sous-sol non chauffé, le faisceau de sa lampe de poche coupant le froid humide. Il suivit les grattements vers un étroit rebord de pierre près des chevrons, mais il ne trouva pas d’animal effrayé et recroquevillé. Au lieu de cela, le faisceau a capté une paire d’yeux ambrés brillants. Le chaton était plaqué contre la pierre, son corps vibrant d’une intensité qui ressemblait à une faim pure et désespérée. À quelques mètres de là, un gros étourneau voltigeait frénétiquement.
Dans un élan d’énergie explosive, le chaton s’élança. Il se déplaçait avec une grâce prédatrice surprenante pour sa taille, poussé par une ferveur qui ne pouvait provenir que de la famine. Mais alors que l’oiseau s’échappait vers une crevasse plus élevée, la force du chaton s’évanouit. Il ne s’est pas lancé à sa poursuite, il s’est simplement affaissé, se tournant vers John avec des mouvements d’une lenteur atroce. Il rampa vers lui, les pattes tremblantes, jusqu’à ce qu’il s’effondre sous ses bottes, haletant. John le ramassa, le cœur serré. Il se demandait s’ils n’avaient pas laissé tomber ces créatures depuis le début – peut-être que leur refus du lait n’était pas de l’entêtement, mais un besoin biologique de quelque chose d’autre. « Fiona, va chercher de la viande », cria-t-il en se précipitant à l’étage. « Peut-être que nous ne leur donnons pas les bonnes choses à manger !