La troisième nuit, elle ne put même pas faire semblant de dormir. Elle resta allongée, les yeux rivés au plafond, car à 1 h 52 du matin, le bruit était revenu. Ce n’était pas un grattement cette fois, mais un déplacement distinct, comme si un poids se déplaçait, ce craquement particulier que fait quelque chose de lourd en s’installant sur une surface qui n’est pas conçue pour le supporter.
« Qui est là ? » murmura-t-elle, la gorge sèche. Le bruit semblait toujours provenir de juste derrière le salon. À un moment donné, elle perçut une odeur tenue s’infiltrant de cette direction — quelque chose qui ressemblait à de la sueur rance, pas tout à fait la sienne, pas tout à fait quelque chose qu’elle pouvait identifier. « Il y a quelqu’un ? » s’écria-t-elle plus fort, mais l’appartement resta plongé dans un silence de mort.
Elle songea à se lever et à coller son oreille contre la porte, près de la moquette, mais la terreur la paralysait. Un instinct profond lui disait que ce qui produisait ce bruit s’arrêterait dès qu’elle bougerait, et elle voulait des réponses. Comme le bruit ne se reproduisit pas, elle finit par s’endormir ; à la lumière du jour, il semblait moins inquiétant, suffisamment supportable pour qu’elle ne fasse toujours pas appel à la police.