« Je crois que je perds la tête, Pat », dit Yelena le lendemain dans la buanderie, en essayant de rire. Elle s’efforça de donner à ses paroles un ton de plaisanterie, du genre de celles que l’on raconte quand on veut que quelqu’un rigole et nous traite de paranoïaque. « Ma nourriture n’arrête pas de disparaître la nuit. »
Pat marqua une pause, tout en glissant des pièces de 25 cents dans la machine à laver. « C’est sûrement des souris, ma chérie. Elles peuvent se faufiler partout. » Puis elle se tapota le menton d’un air pensif. « Ou peut-être que c’est ce vieux local technique. Mon propriétaire m’en a parlé quand j’ai emménagé : il y a un ancien local technique qui passe sous certains de nos appartements, datant de la construction du bâtiment. Il aurait été scellé il y a des décennies, paraît-il. »
« Un local technique ? Sous mon plancher ? » demanda Yelena, le cœur serré. Pat haussa les épaules en jetant des serviettes dans le sèche-linge. « C’est ce qu’on dit, mais qui sait avec ces vieux immeubles ? Ils sont plus vieux que nous deux réunies. » Yelena acquiesça machinalement et laissa la conversation s’éteindre, mais ce détail anodin s’ancra fermement dans son esprit, attendant d’être élucidé.