Nora se tenait dans le bureau lambrissé d’acajou du cabinet Hartley, la photographie posée sur le bureau comme une offre de paix. Elle n’éleva pas la voix. Elle n’en avait pas besoin. Elle se contenta de déposer l’extrait du grand livre, l’acte de naissance et la photographie devant l’homme assis derrière son bureau.
L’actuel Hartley paraissait plus âgé que son âge, le poids de l’histoire du cabinet gravé dans les rides autour de ses yeux. Il fixa la photo, puis le registre, son regard s’attardant sur le nom d’Eleanor Mary Holt. Il ne se défendit pas. Il n’essaya pas de détourner la conversation. Sans un mot, il ouvrit son tiroir et fit glisser les documents sur le bureau.
« J’aurais dû faire ça il y a huit mois », murmura-t-il d’une voix brisée. Il lui tendit le testament original et la note identifiant la seule descendante vivante d’Eleanor : Ruth Ellison, 74 ans, de Bristol. Nora éprouva un étrange sentiment d’harmonie. Les pièces du puzzle ne se contentaient pas de s’emboîter ; elles s’enclenchaient avec la force d’une conclusion inévitable. Elle rassembla les papiers, sentant le poids d’un siècle de silence se briser. Elle avait un nom. Elle avait une personne. Elle avait la clé.