Elias savait qu’il ne pouvait pas laisser Barnaby attendre indéfiniment. Le chien s’amincissait, son esprit s’érodait face à l’horaire implacable de la ville. Par un mardi frais, au lieu de fermer les portes et de partir comme il l’avait fait des dizaines de fois auparavant, Elias a fait quelque chose qu’il n’avait jamais fait en vingt ans de service. Il a mis le bus en stationnement, s’est levé de son siège et est descendu sur le trottoir.
Il s’agenouille sur le béton froid devant le golden retriever. « Il ne vient pas aujourd’hui, Barnaby », dit Elias doucement, la voix chargée d’une émotion soudaine et insoupçonnée. Pour la première fois en trois semaines, le chien détacha son regard des portes du bus et regarda directement Elias dans les yeux. C’était un regard de reconnaissance, comme si le chien réalisait enfin que cet homme en uniforme bleu était celui qui l’avait porté dans l’obscurité tous les matins.