Clara n’était installée dans sa nouvelle maison de banlieue que depuis trois jours, et le labyrinthe chaotique de cartons envahissait toujours son salon. La maison était charmante, adossée à une lisière dense et sombre de bois anciens qui promettait calme et intimité. Mais lors de sa troisième nuit, alors qu’elle déballait un carton d’ustensiles de cuisine, le silence fut rompu.
C’était un sifflement faible et mélodieux qui transperçait l’air vif de la nuit. Il semblait tout à fait humain, une mélodie désinvolte portée par la brise. Intriguée, Clara sortit sur la véranda arrière, plissant les yeux pour scruter la lisière de la forêt, noire comme de l’encre. « Bonjour ? » lança-t-elle, sa voix fendant l’obscurité.
À l’instant même où ces mots sortirent de sa bouche, le sifflement cessa net, replongeant le jardin dans un silence inquiétant et étouffant. Elle resta là un long moment, un léger frisson lui parcourant l’échine. Finalement, elle secoua la tête et rentra à l’intérieur, mettant cela sur le compte d’un adolescent de passage qui lui jouait un tour — ou du vent qui lui jouait des tours.