Puis, d’une voix si petite que Sean l’a presque manquée, Leo dit : « Papa ? » L’homme se retourna complètement. Pendant une seconde suspendue, aucun d’eux n’a bougé. Puis les mots de Léo se sont précipités, désordonnés et essoufflés, comme ils le font lorsqu’un enfant a tout retenu pendant trop longtemps. Il a dit que sa petite sœur ne pouvait plus respirer. Il a dit que sa mère était à l’hôpital. Il a dit que le propriétaire était revenu, qu’il y avait eu des cris et qu’il ne savait pas quoi faire. Il avait trouvé la vieille enveloppe et la photo et s’était dit que s’il pouvait retrouver son père, peut-être que les choses cesseraient de s’effondrer pour une nuit.
L’homme le regarda fixement, comme s’il avait perdu l’air dans sa poitrine. Le masque de soudure lui échappa des mains et heurta le béton avec un bruit sec. Sean vit la bouche de l’homme trembler avant que les mots ne viennent. « Leo », dit-il, et ce nom sembla le faire craquer. Il tomba à genoux sous la pluie, une main sur le visage, comme s’il ne pouvait soudain plus supporter le poids de ce que son fils venait de dire.