L’odeur s’intensifia. Elle s’infiltra dans les pulls, les cheveux, les sacs d’appareils photo, les coussins et les coupes de champagne ouvertes. La musique s’arrêta. Les diffusions en direct devinrent chaotiques. Les spectateurs qui s’attendaient à la beauté du lever du soleil regardaient des millionnaires avoir des haut-le-cœur tandis que trois vieux pêcheurs effectuaient un travail légal, nécessaire et répugnant.
À sept heures, les moteurs se mirent à vrombir. À huit heures, les premiers yachts fuyaient le port. À neuf heures, c’était tout un cortège de coques blanches en retraite, chacune laissant derrière elle un sillage de panique, des tasses de café abandonnées et des promesses furieuses de ne jamais revenir.