« Oui, c’est bien elle ! », marmonna le garçon qui s’était précipité dans le pavillon, la voix rauque alors qu’il haletait pour reprendre son souffle. Clara eut le souffle coupé. Cet encerclement lui semblait de très mauvais augure, projetant une ombre étouffante sur cet après-midi. Son regard passait d’un visage à l’autre, cherchant désespérément le moindre signe de malveillance. Mais leurs expressions n’étaient pas vraiment malveillantes : elles étaient frénétiques, et ruisselantes de sueur.
Le garçon qui menait le groupe s’avança, réduisant la distance qui les séparait. Le pouls de Clara martelait furieusement contre ses côtes. Elle sentit une vague de terreur glaciale l’envahir tandis que le garçon glissait lentement, délibérément, sa main droite dans la poche de sa veste épaisse.
Une multitude de cauchemars défilèrent dans son esprit. Clara se prépara au pire, fermant les yeux de toutes ses forces, terrifiée à l’idée de ce qui allait se passer lorsque la main du garçon émergea du tissu.