David passa la soirée suivante à parcourir une semaine d’enregistrements de vidéosurveillance. Une tendance inquiétante se dessina clairement. Chaque plat provenant de la cuisine de sa mère finissait dans la poubelle extérieure dans les vingt-quatre heures suivant son arrivée. Rien de ce qui était acheté en magasin ou commandé au restaurant n’était jamais jeté.
Il ouvrit une note vierge sur son téléphone et commença à dresser un inventaire sinistre. « Fromages à pâte molle. Charcuterie. Gratin de thon. Le ragoût de bœuf du dimanche. » Tout avait disparu dès le lendemain soir, sans avoir été touché. « Mais qu’est-ce qu’elle fait ? » marmonna-t-il, les yeux rivés sur la liste grandissante des repas rejetés.
Il tenta désespérément de trouver un point commun entre tous ces plats, mais en vain. Ce n’était pas une question de produits périmés, puisqu’il avait lui-même vérifié les dates de péremption. Ce n’était pas non plus que Renata n’aimait pas les recettes ou qu’elle souffrait d’allergies ; elle avait déjà mangé avec plaisir des variantes de ces mêmes plats à de nombreuses reprises. Il ferma l’application, complètement perplexe.