Il posa la carte et ouvrit la poubelle sous l’évier, se disant qu’il cherchait simplement le ticket de caisse des fleurs. Au lieu de cela, nichée sous une couche de papier essuie-tout, il trouva une petite boîte, écrasée à plat comme si quelqu’un avait voulu s’en débarrasser rapidement. Il la sortit et la retourna entre ses mains.
C’était une boîte de test de grossesse, dont le bâtonnet en plastique avait disparu. Son esprit s’arrêta un instant, puis se mit à passer en revue toutes les explications possibles en même temps, aucune d’entre elles ne menant à rien de bon. Ils avaient parlé d’avoir des enfants avant son départ, et avaient convenu d’attendre qu’il soit de retour pour de bon. Sept mois suffisaient-ils pour que les projets changent sans lui ?
Derrière la boîte, à demi cachée, se trouvait un sac de pharmacie avec un ticket de caisse agrafé. Il l’en retira et parcourut l’étiquette du regard : des vitamines prénatales, délivrées il y a trois semaines. À la place du nom de la patiente, il y avait un numéro d’identification. Il le reposa avec un soupir de frustration.