« Il y a des traces de frottement sur le loquet », murmura Yelena pour elle-même, le cœur battant à tout rompre contre ses côtes. Elles n’étaient certainement pas là quand elle avait emménagé. Elle sortit lentement du placard, attrapa son téléphone et composa le numéro d’urgence de la police, d’une voix plus calme qu’elle ne l’était en réalité.
« Je pense que quelqu’un pénètre dans mon appartement par un panneau d’entretien », expliqua-t-elle à l’opérateur, en s’efforçant de rester calme. Elle décrivit les éraflures laissées au milieu de la nuit, la nourriture qui avait disparu et le placard qui avait été fouillé. L’agent au bout du fil était aimable mais pris de son temps. « Eh bien, madame, comme il n’y a aucun signe d’effraction sur vos portes, nous ne pouvons pas envoyer une unité d’urgence. Nous enverrons bientôt quelqu’un pour vérifier les lieux. »
« Bientôt ? » demanda Yelena, la voix brisée. « Oui, madame, c’est le mieux que nous puissions faire. » Elle le remercia et raccrocha. Elle passa la soirée avec toutes les lumières allumées, une lourde chaise de cuisine calée sous la poignée de la porte du placard, se répétant qu’elle pouvait attendre. Elle tint bon jusqu’à un peu après une heure du matin, avant que l’attente ne devienne complètement insupportable.